Acepipes
Sirva-se à vontade.24.6.05
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Sonhar é uma iminente polifilia de quereres.
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3.6.05
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Não é rosa, nem é flor
Em cada sílaba sua, uma bala
Que pra mim, uma cilada
Não sei se protejo o rosto ou a sala
Do sangue que vai brotar
Você consegue ser tão dura
Que pouco me dura
Que nem o meu pára
Pára o metralhar de palavras
Em cada tiro certo seu
Acerta o meu e me desconcerto
Para quê tanta dor?
Minha rosa não é mais flor
Sua delicadeza se foi
Será que também o nosso amor?
Meu coração cravejado
Quer silêncio para escutar os próprios tunduns
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